Das Staubtuch hat den Krieg erklärt
dem Schreibtisch, der sich stets verweigert,
der sich verzückt in's Chaos steigert
im Schutz des Herrn, dem er gehört.

Doch heute ist der Herr verreist.
Heut' wird gewischt, geräumt, geschoben,
das Unterste gerät nach oben,
das Staubtuch schnüffelt, leckt und beißt
mit ungebremster Leidenschaft,
die Gunst der Stunde auszunutzen
und alles gierig wegzuputzen.
Dann hat sich's aus dem Staub gemacht.

Das war auch gut, denn als der Herr
nachhause kam war er empört.
Sein Chaos hatte man zerstört.
Er grollte, denn er fand nichts mehr.

Und die Moral von der Geschicht:
Wisch' auf des Gatten Schreibtisch nicht.