Unsere Sprache

Die Sprache allen Charms beraubt
weiß nicht wie ihr geschieht.
Barsch wird sie in die Welt geschnaubt
wie Buschwerk, das dem Häcksler flieht.

War Sprache einstmals wie Musik
auch Melodie und Süße,
heut' wirft man sie zerhackt im Stück
dem Hörer vor die Füße.

Verwischt, verwaschen die Kontur,
was bleibt ist kurz und grell
und es gerät, was einst Kultur
zu munt'rem Sprachgebell.

© 1999 Christine Zickmann