Musenkuß

Die Muse küßt nicht mehr.
Mich weht von nirgendher
ein zündend' Funke an.
Die Nacht zieht schon heran,
mein blütenweißes Blatt,
ganz tintenlos und glatt,
bleibt kalt und leer.
Die Muse küßt nicht mehr.

Um Mitternacht fällt mir dann ein:
Sie könnte heut' woanders sein.

© 1999 Christine Zickmann